Сергей Соловьев -- безусловно, самая мощная фигура из всех ныне пишущих по-русски поэтов Украины. Это субтропики стихов, их течение так же естественно, как дикая естественность, с какой они написаны.

Поэзия Сергея Соловьева обильна и обширна, разномастна и разновысока. Он уверенно педалирует свою прихоть писать, отличаясь от себя самого, выходя по прямой на те вершины, которых еще не было до него на картах языка. Умный знает, что говорит, глупый говорит, что знает, гласит надпись в старой еврейской аптеке на Прорезной. Если пренебречь запахом лекарств, речь, по сути, идет не об умном и глупом, поскольку это так же условно, как латынь на яде, а о поэзии и чем-то остальном. Признаюсь, остального до грустного много. Остальное хочется стричь и брить, и лечить космическим вакуумом, но то редкое, что относимо к собственно поэзии, свободно как время бывшего учителя музыки. Оно до волшебного просто, и ему легко доверяются как мелкие шулеры, так и глубокие мудрецы. Даже когда стихи Сергея Соловьева путаются в собственных ухищрениях, они воссоздают напрямую обычный беспорядок и нетерпение жизни, гораздо более живой, чем мы думаем, когда говорим о ней стихами.

Могут заметить, что "нольдистанция" происходит от "ноль-письма" Ролана Барта, что автор под час чрезмерно злоупотребляет лингвистикой, и стремясь образовать самочитающийся "текст", жертвует его простотой что он слишком буквально понял Витгенштейна, что его стихи -- религия «текста» -- теста. Как угодно, господа -- эти воронки суть следствие самой роскоши языка, его смысловых и текстуальных возможностей. Философия этих стихов полощет себя в мутных водах языка и дышит в них. Коловороты метафор пузырятся метафорическими персонажами, населяющими соты густых строф. Их прозрачность видна лишь издали, на слух. И они, словистичные до мозга костей, до первозданной безмозглости, связаны через руку поэта с колченогим безмолвием ежедневных метро и рынков, с поисками вина, во всяком случае, метрики, с надеждами на будущий картофель и безмятежным маршрутом к остановке такси - на собственную смерть, моментальную, как взгляд испанки.

Будьте счастливы -- этот поэт живет средь нас!

А.Б.

  Вернуться
    [в содержание журнала "Самватас"]
    [в раздел "Цитаты оттуда"]