Сегодня всё-таки праздник. Слюна мечтаний уже скопилась во рту, и гости, едущие по большой крутой извилистой дороге на двухколёсном грузовике с надписью "Не хлебом единым", скоро будут. Когда их единая пьяная рожа упадёт в торт, мы полезем без страховки наверх, попутно дразня президента индюком. Военные пообещают выстрелить ракетой сквозь дом. Мы будем отстреливаться шампанским. Мы заберёмся выше крыши, над Липками, и, вдохнув полной грудью государственный воздух Банковой улицы, плюнем сверху на всё это прогнившее убранство. Такой салют, очищающий городское небо брызгами действия, запомнится надолго. В честь Дня Плюющей Молодёжи. Дня, когда мы просто начинаем жить.